El día en que mi “padrastro” falleció, mi madre, entusiasmada, fue a la notaría para hacer la transferencia, ¡y descubrió algo horrible!

Hace tres años, mi madre, una mujer de 40 años que enviudó muy joven, dejó su pueblo natal para ir a la ciudad a trabajar como empleada del hogar. Con el escaso salario de costurera en el campo, quería encontrar una oportunidad para cambiar su vida. La familia que la contrató era la de don Eduardo, un anciano de 80 años que vivía solo en una valiosa casa en el centro histórico. Don Eduardo había sido un exitoso empresario, ahora jubilado, y sus hijos vivían en el extranjero, dejándolo solo en la gran y vacía casa.

Mi madre me contó que al principio su trabajo consistía solo en limpiar, cocinar y cuidar de su salud. Don Eduardo era un hombre amable y de pocas palabras, pero a menudo le contaba historias de su juventud, de sus viajes de negocios por toda América Latina. Mi madre, por su naturaleza honesta y trabajadora, se convirtió gradualmente en su confidente. Yo simplemente pensaba que mi madre había encontrado un trabajo estable y me alegré. Pero un día, mi madre me llamó a casa, con voz temblorosa: “Sofía, me… me casé con don Eduardo”.

Me quedé atónita. ¿Una mujer de campo, que había sufrido tanto, ahora era la esposa de un anciano rico, casi 40 años mayor que ella? Me preocupé, temiendo que la estuvieran engañando. Pero cuando la visité, la vi radiante y don Eduardo la trataba como un tesoro, así que poco a poco me tranquilicé. Incluso modificó su testamento, dejándole la casa del centro histórico, valorada en 30 millones de pesos, junto con una gran suma de dinero. “Él dijo que me lo merecía”, me contó mi madre, con los ojos brillando de felicidad.

Con el tiempo, don Eduardo se fue debilitando. Una mañana de principios de invierno, falleció en paz. Mi madre, aunque triste, no podía ocultar la esperanza en el futuro. Con la casa, pensaba vender una parte para enviarme a estudiar al extranjero y usar el resto para su vejez. El día que fue a la notaría para hacer los trámites de transferencia, yo incluso bromeé: “¡Mamá, pronto seré una señorita rica!”.

Pero luego, mi madre regresó, pálida y con los papeles temblando en las manos. “Sofía… la casa… no es mía”. Me quedé pasmada. “¿Cómo que no? ¡El testamento lo dice claramente!”. Mi madre negó con la cabeza y me mostró los documentos. En el testamento, era cierto que don Eduardo le dejaba todos sus bienes, pero había una cláusula extraña: “Los bienes solo podrán ser transferidos cuando la señora María, mi esposa, acepte entregarlos a la persona designada en la carta privada”.

¿Carta privada? Mi madre revolvió toda la casa y finalmente encontró un sobre viejo en el cajón secreto de don Eduardo. Dentro había una carta escrita a mano, con una letra temblorosa pero clara. Él escribió que la casa del centro histórico en realidad no era suya, sino de una mujer llamada Elena, su primer amor, a quien había prometido casarse pero no pudo por la oposición de su familia. Elena había fallecido 20 años antes, dejando un hijo. Don Eduardo, atormentado por la culpa, había estado manteniendo al niño en secreto, que ahora era un adulto llamado Ricardo.

Resulta que don Eduardo se casó con mi madre no solo por amor, sino también para asegurarse de que ella, una persona en la que confiaba, cumpliera su antigua promesa. La casa, según la carta, debía ser transferida a Ricardo, que ahora era un joven arquitecto que vivía tranquilamente en Guadalajara. Mi madre se quedó atónita, pero luego sonrió con tristeza: “No me arrepiento del dinero, Sofía. Es solo que… pensé que él me amaba de verdad”.

Me enfurecí, pensando que don Eduardo se había aprovechado de mi madre. Pero ella negó con la cabeza: “Él fue bueno conmigo, Sofía. Solo quería cumplir su promesa. Haré lo que él deseaba”. Mi madre se reunió con Ricardo y le entregó los documentos. Ricardo, un hombre tranquilo, al principio se negó a aceptarlos, diciendo que no quería algo que no le pertenecía. Pero mi madre fue firme: “Este fue el último deseo de don Eduardo. Por favor, acéptalo para que descanse en paz”.

Finalmente, Ricardo aceptó la casa. Pero, para mi sorpresa, no la vendió. Ricardo convirtió la casa del centro histórico en una pequeña biblioteca, llamada “Biblioteca Elena”, en memoria de su madre y de don Eduardo. Invitó a mi madre a administrarla con él, diciendo: “Señora María, esta también es su casa. Don Eduardo la eligió a usted, y no fue por casualidad”.

Mi madre ahora vive allí, cuidando los estantes de libros y contándole historias a los niños del barrio. Le pregunté si se arrepentía, y ella negó con la cabeza: “No perdí nada, Sofía. Gane una nueva familia y una historia que contar”. Miré a mi madre y de repente me di cuenta de que la casa del centro histórico no era solo una propiedad, sino un hilo que conectaba destinos, promesas y corazones.