Antes de Fallecer, Mi Padre Echó a Mi Madrastra — Pensábamos Que Era por Miedo a que Ella Peleara por la Herencia, Pero la Verdad Fue Mucho Más Sorprendente…

Nunca imaginé que mi padre fuera una persona tan meticulosa y profundamente emocional.

Soy el menor de los hermanos. Tengo dos hermanos mayores. Mi madre murió cuando yo tenía poco más de un año — ni siquiera sabía decir “mamá” cuando se fue. Tres años después, mi padre se casó nuevamente.

Tía Cham (a quien todos llamábamos Dì Châm) era una mujer callada y de voz suave. Fue ella quien me crió. Me cocinaba gachas y me alimentaba cucharada por cucharada cuando era débil y delgado — parecía de tres años aunque ya tenía cuatro. Me llevaba y recogía de la escuela. El día en que entré a primer grado, ella estaba tan feliz como si fuera mi madre biológica. En mi memoria, ella no era una extraña, sino una “madre”. Solo que mis dos hermanos no lo veían así.

Cambiar pañales, cocinar arroz, darme cada cucharada, esperarme fuera de la escuela como una sombra familiar… En mis recuerdos, ella no era solo una tía: era una madre de otra forma. Pero mis hermanos no opinaban igual.

Cuando Tía Cham llegó a vivir con nosotros, mis hermanos ya tenían 10 y 13 años, así que la despreciaban y se rebelaban constantemente contra ella. Susurraban entre ellos: “Es solo una madrastra, no puede ser buena de verdad”. Siempre me instaban a pelearme con ella. Mi hermano mayor decía: “Eres tonto si crees que te cuida porque te quiere. Lo hace solo para quedar bien con papá”. Me llenaban la cabeza con advertencias, me decían que no me dejara engañar. Hubo un tiempo en que me confundieron tanto, que incluso discutí con ella, hasta le corté la ropa como travesura. Pero cuando la vi llorando sola en su cuarto, también lloré.

Con el tiempo comprendí que, aunque no compartíamos la misma sangre, ella me quería más que muchos familiares de verdad. Así que dejé de escuchar a mis hermanos y empecé a tratarla mejor, incluso llegué a llamarla “mamá Cham”.

Una vez, vi a mi padre abrazándola y diciéndole que tuviera paciencia con mis hermanos, que actuaban así porque habían perdido a su madre muy jóvenes. Ella solo lloraba y asentía. Nunca les gritó ni les levantó la mano, incluso cuando ellos se comportaban de manera grosera. Quizá por eso mis hermanos la maltrataban aún más.

Cuando mis dos hermanos se casaron y se fueron a vivir por separado, solo quedábamos mi padre, mi tía y yo en casa.

A comienzos de este año, mi padre enfermó gravemente. No sé si fue por el tipo de cuidado que recibía, pero se mostraba muy irritable con mi tía, le levantaba la voz constantemente.

Una vez, incluso estando mis hermanos con sus esposas e hijos de visita, mi padre la echó de la casa delante de todos. Mi tía, aunque triste, se quedó esperando a que él se calmara.

El mes pasado, mi padre reunió a todos los hijos para una junta familiar. Yo fui el último en llegar porque tuve una reunión de imprevisto. Al llegar a casa, el ambiente era tenso. Vi a mi tía empacando apresuradamente su maleta. Mi padre le dijo con frialdad: “Desde ahora, tú y yo no tenemos ninguna relación. Lárgate de mi vista. No me molestes más”.

Me quedé en shock. Traté de preguntar qué pasaba, pero él no dio explicaciones. Mi tía, como siempre, soportó todo en silencio. Solo me miró con una triste sonrisa y dijo: “No digas nada, quédate.” La imagen de su figura delgada saliendo por la puerta con una maleta es algo que nunca olvidaré. Quise seguirla, pero mi padre me gritó.

Medio mes después, mi padre murió. El funeral se realizó rápidamente. Aun así, Tía Cham se encargó de todos los rituales como si fuera su viuda. Luego del sepelio, volvió a marcharse. Mis hermanos no la detuvieron. Incluso comentaron que quizá mi padre la había echado porque temía que ella peleara por la herencia.

Tras los 49 días de luto, nos reunimos los tres hermanos para dividir los bienes: un terreno, una casa de tres pisos y dos parcelas agrícolas. Se distribuyó según lo que cada uno debía recibir.

Parecía que todo había terminado… hasta que un día, me encontré con un viejo amigo de mi padre. Charlamos un rato y él me reveló que cuatro meses atrás —es decir, un mes antes de echar a mi tía— mi padre había ido a verlo para poner una casa a nombre de ella. Había firmado todos los papeles para renunciar a cualquier derecho sobre esa propiedad. Aquella casa le pertenecía por completo a mi tía.

Me quedé mudo por un largo rato. No podía creer que mi padre hubiera sido tan precavido y que ocultara tan bien sus verdaderos sentimientos. Resultó que no temía que mi tía nos quitara la herencia… temía que nosotros la hiriéramos a ella, esa mujer que silenciosamente nos cuidó durante tantos años.

Fui a verla. La casa nueva donde vivía era pequeña, pero limpia, con un patio soleado. Ella me abrió la puerta con la misma sonrisa suave de siempre, su figura delgada aún presente como en mis recuerdos.

Después de hablar con ella, entendí que mi padre había hecho bien. Porque si mis dos hermanos hubieran sabido la verdad… jamás la habrían dejado vivir en paz.