La nueva esposa de mi exmarido exigió su parte de la herencia de mi padre… ¡Pero mi abogada tenía otros planes!

El rocío matutino aún se aferraba a los rosales cuando escuché el crujido de unos tacones caros en el sendero de mi jardín. No necesitaba mirar para saber quién era. Solo una persona se atrevería a pisotear el jardín de mi padre con unos Louboutins.

—Madeline —su voz rezumaba dulzura falsa—. Todavía jugando en la tierra, ¿eh?

Seguí podando las rosas blancas de mi padre, las que él había plantado para el día de mi boda. Aquella boda que terminó en divorcio y con mi exmarido huyendo con la mujer que ahora estaba detrás de mí.

—Hola, Hayley.

—Sabes por qué estoy aquí —se acercó más, su sombra cubriendo el macizo de flores—. La lectura del testamento es mañana, y Holden y yo creemos que lo mejor es discutir algunas cosas… civilizadamente.

Finalmente me di la vuelta, limpiando mis manos cubiertas de tierra en el delantal de jardinería.

—No hay nada que discutir. Esta es la casa de mi padre. Su herencia.

—Fue suya —me corrigió Hayley, sus labios rojos pintados curvándose en una sonrisa—. Y como Holden fue como un hijo para Miles durante quince años, creemos que tenemos derecho a una parte justa.

Las tijeras de podar en mis manos de pronto se sintieron más pesadas.

—¿El mismo Holden que engañó a su esposa con su secretaria? ¿Ese Holden?

—Historia antigua —Hayley hizo un gesto despectivo con su mano perfectamente arreglada—. Miles lo perdonó. Todavía jugaban al golf cada domingo hasta que… —hizo una pausa dramática—. Bueno, ya sabes.

La muerte de mi padre aún era reciente. Una herida que ni siquiera había empezado a cicatrizar. Y aquí estaba esta mujer. Esta carroñera, revoloteando sobre lo que creía una presa fácil.

—Mi padre no le habría dejado nada a Holden —dije con firmeza, poniéndome de pie—. Era muchas cosas, pero no era estúpido.

La sonrisa falsa de Hayley titubeó.

—Ya veremos. Tu hermano Isaiah piensa diferente.

La mención de mi hermano me hizo estremecer. No habíamos hablado desde el funeral de papá, donde pasó más tiempo consolando a Holden que a su propia hermana.

—¿Has hablado con Isaiah?

—Oh, cariño —Hayley se acercó, su voz bajó a un susurro conspirador—. Hemos hecho más que hablar. Ha sido muy… servicial.

Apreté con fuerza las tijeras, recordando las palabras de papá de años atrás:

“Las rosas necesitan una mano firme, Maddie, pero nunca cruel. Incluso las espinas más afiladas tienen un propósito.”

—Lárgate de mi propiedad, Hayley —dije en voz baja—. Antes de que olvide mis modales.

Ella se rió. Sonó como cristal rompiéndose.

—¿Tu propiedad? Qué gracioso. Esta casa vale millones, Madeline. ¿De verdad creías que podrías quedártela toda? Jugando a la casita en la mansión de tu papi mientras el resto de nosotros no recibe nada.

—Mi padre construyó esta casa ladrillo por ladrillo —le respondí, la voz firme a pesar de la ira en mi interior—. Él plantó cada árbol, diseñó cada habitación. Esto no es sobre dinero. Es sobre legado.

—¿Legado? —se burló Hayley—. Despierta, Madeline. Todo se trata de dinero. Y mañana, cuando lean ese testamento, vas a aprenderlo de la manera difícil.

Se giró para marcharse, pero se detuvo en la puerta del jardín.

—Ah, y quizás deberías empezar a empacar. Holden y yo necesitaremos al menos un mes para renovar antes de mudarnos.

Mientras sus tacones se alejaban por el sendero, miré las rosas. Sus pétalos blancos ahora estaban manchados de tierra, aplastados por mis manos temblorosas. Papá siempre dijo que las rosas blancas representaban nuevos comienzos. Pero todo lo que yo veía era rojo.

Saqué el teléfono y llamé a la única persona que sabía que entendería.

—¿Alia? Soy yo. Hayley vino a visitarme. Sí, es exactamente tan horrible como pensábamos. ¿Puedes venir? Hay algo sobre el testamento que necesito discutir contigo.

La voz de mi mejor amiga fue firme y reconfortante.

—Estaré allí en 20 minutos. No te preocupes, Madeline. Tu padre era más inteligente de lo que ellos creen.

Al colgar, noté un pequeño sobre sobresaliendo debajo de uno de los rosales, su esquina húmeda por el rocío. La caligrafía era inconfundible: la de mi padre. Estaba dirigido a mí.

Lo recogí con manos temblorosas, preguntándome cuánto tiempo había estado allí, escondido entre las espinas. El papel se sentía pesado, como si cargara más que palabras.

—Bueno, papá —susurré, girando el sobre entre mis dedos—. Parece que me dejaste una última sorpresa.