Deseosa de casarse con un hombre de 80 años, la joven tuvo un final trágico… ¡Esa noche fue aterradora!

Con solo veintitrés años, recién salida de la universidad, sin un trabajo estable, y sin embargo después de solo unos meses de “pasar tiempo diligentemente con el anciano tomando café”, Preeti se casó con un marido rico, el Sr. Sharma, de ochenta años.

El Sr. Sharma fue un magnate inmobiliario. Viejo, pero rico. Una casa enorme, autos lujosos y cuentas bancarias que generaban intereses de forma constante. Sus dos esposas anteriores habían fallecido. Sus hijos y nietos vivían separados, dejándolo solo en una enorme mansión de miles de metros cuadrados, antigua y cubierta de musgo.

Preeti no lo amaba. Pero sabía que en pocos años, cuando falleciera, todo sería suyo. Cerró los ojos, aceptando sus caricias arrugadas y sus cenas de dal simple con arroz en lugar de bistec. Todos la llamaban “la joven esposa sensata”.

La boda se celebró en silencio. Pocos invitados. Solo familiares. La novia sonrió radiante, el novio se apoyó en su bastón tembloroso. Pero todos vieron claramente algo… inusual en los ojos del Sr. Sharma. Como si ocultara un secreto.

La noche de bodas.

La vieja mansión estaba inquietantemente silenciosa.

Preeti entró en el amplio dormitorio. El aroma a alcanfor, medicina antigua, mezclado con el de las velas de cera, la mareaba. Las paredes estaban cubiertas de retratos del Sr. Sharma, desde su juventud hasta su vejez, colgados junto al lecho nupcial. Los ojos de los retratos parecían seguirla.

El Sr. Sharma estaba sentado en un rincón de la habitación, vestido con un pijama de seda. Su voz era ronca:

De ahora en adelante… perteneces a esta casa. Hay algunas cosas que recordar. Esta noche… no salgas de la habitación. No abras la puerta trasera. No te mires al espejo a medianoche. Si escuchas que llaman tu nombre… no respondas.

Preeti rió levemente. Pensaba que el anciano estaba senil. Pero para “hacer el papel” de buena esposa, asintió.

Medianoche.

El viento silbaba a través de los cristales. La casa parecía más vieja, más oscura, más profunda que durante el día. Preeti se despertó sobresaltada al oír un… tintineo. ¿Pasos? No. Era como el rasguño de unas uñas en una puerta de madera.

Entonces una voz llamó. Suavemente. Intermitentemente.

—Preeti… Preeti…

Una voz de mujer. Silenciada. Pronunciando su nombre palabra por palabra.

Preeti tembló. Recordó la advertencia, pero la curiosidad la hizo levantarse de la cama. Abrió la puerta ligeramente.

No había nadie. Pero… en el pasillo, el espejo de la pared se balanceaba suavemente, aunque no corría brisa.

Ella se acercó más.

El espejo estaba opaco, pero reflejaba el espacio tras ella. Y… ¡había una figura de pie tras ella! Una mujer de pelo largo, con un vestido de novia blanco y el rostro manchado de sangre.

Ella se dio la vuelta y no había nadie.

La mujer se volvió hacia el espejo, sonrió y luego señaló hacia la cama.

Preeti gritó.

El Sr. Sharma seguía allí acostado, con los ojos bien abiertos y los brazos extendidos. Ella pensó que estaba profundamente dormido. Pero cuando intentó despertarlo, su mano estaba helada. Su corazón se había parado.

Él… estaba muerto.

Justo en su noche de bodas.

A la mañana siguiente, los sirvientes encontraron a Preeti inconsciente junto a la puerta del dormitorio, murmurando: «Fantasmas… sangre… una novia…».

Se llamó a la policía. Descubrieron un leve grabado en el espejo de dos mujeres: las dos exesposas del Sr. Sharma, quienes habían muerto misteriosamente en esa misma habitación. Una ahorcada. La otra al caerse del balcón. Nadie había investigado a fondo porque él “tenía dinero” y era “discreto”.

El señor Sharma lo sabía y aun así intentó casarse con Preeti como su tercera esposa.

Pero tal vez… los muertos no querían otro recién llegado.

Preeti nunca se recuperó. Su familia la ingresó en una residencia de ancianos. A veces lúcida, a veces delirante. Siempre murmurando:

“Las veo paradas en el espejo… con sus vestidos de novia… llamándome por mi nombre…”