Antes de morir, mi padre echó a mi madrastra de la casa. Pensamos que lo hacía para evitar que ella peleara la herencia con nosotros, pero la verdad fue más impactante…

Nunca imaginé que mi padre fuera una persona tan perspicaz y que ocultara sus emociones tan profundamente.

Soy el hijo menor de la familia y tengo dos hermanos mayores. Mi madre falleció cuando yo tenía poco más de un año, antes de que pudiera pronunciar la palabra “mamá”. Tres años después, mi padre se casó por segunda vez. Mi tía Carmen era una mujer suave y callada. Yo crecí bajo su cuidado. Ella me preparaba gachas de arroz, me las daba cucharada a cucharada cuando yo, a mis 4 años, parecía más bien de 3. Me llevaba a la escuela, me recogía cada tarde. El día que entré a primer grado, ella estaba tan emocionada como si yo fuera su propio hijo. En mis recuerdos, ella no era una extraña, sino mi “mamá”. La única diferencia era que mis dos hermanos mayores no pensaban lo mismo.

Me cambiaba los pañales, me preparaba la comida, me llevaba a la escuela, y esperaba en silencio en la puerta como una sombra familiar. En mis recuerdos, ella no era una extraña, sino mi “mamá” de otra forma. La única diferencia era que mis dos hermanos mayores no pensaban lo mismo.

Mis dos hermanos tenían 10 y 13 años cuando Tía Carmen se mudó con nosotros, así que la odiaban y siempre se rebelaban contra ella. Murmuraban entre ellos: “Es una madrastra, no puede ser realmente buena”. Siempre me incitaban a rebelarme y a desobedecerla. Mi hermano mayor me decía: “Eres muy tonto, ella solo te cuida para ganarse a papá. Es tu madrastra, tu ‘dì ghẻ'”. Me llenaron la cabeza de ideas, me aconsejaban que fuera cauteloso, inteligente, que no me dejara engañar. Hubo momentos en los que me sentí realmente confundido. Siguiendo a mis hermanos, a veces la desobedecía, e incluso le corté su ropa. Pero cuando la veía llorar sola en su habitación, yo también lloraba.

A medida que crecía, me di cuenta de que, aunque no compartíamos la misma sangre, ella era mejor conmigo que la propia sangre, entonces, ¿por qué debería oponerme a ella? Así que ignoré a mis dos hermanos y la traté mejor que antes, incluso la llamaba “mamá Carmen”.

En una ocasión vi a mi padre abrazarla y consolarla, diciéndole que tratara de ser paciente con mis dos hermanos porque habían perdido a su madre temprano y por eso eran así. Ella solo lloró y asintió. En realidad, ella era muy amable y nunca los regañó ni los golpeó, ni siquiera cuando le faltaban al respeto. Tal vez por eso mis hermanos se aprovechaban de ella aún más.

Hasta que mis dos hermanos se casaron y se mudaron, solo quedamos mi padre, mi madrastra y yo en la casa.

A principios de año, mi padre enfermó gravemente. No sé qué le pasaba con los cuidados de mi madrastra, pero se molestaba mucho y le hablaba con voz fuerte.

Incluso una vez, cuando mis dos hermanos vinieron a visitarlo con sus esposas e hijos, mi padre la echó directamente de la casa frente a todos. Ella se sintió humillada, pero se quedó, esperando a que mi padre se calmara.

El mes pasado, mi padre nos llamó a todos sus hijos para una reunión familiar. Yo fui el último en llegar porque tuve una reunión de trabajo inesperada. Al llegar a casa, el ambiente ya era muy tenso y Tía Carmen estaba empacando sus cosas en una maleta. Mi padre dijo con voz fría: “A partir de ahora, tú y yo ya no tenemos ninguna relación. Vete de mi vista, no me hagas enojar más”.

Entré en pánico e intenté preguntar, pero él no me dio ninguna explicación. Mi madrastra, como siempre, se quedó en silencio y lo soportó. Solo me miró y sonrió con tristeza: “No digas nada, no pasa nada si me voy”. Su figura delgada arrastrando la maleta fuera de la puerta es una imagen que nunca olvidaré. Intenté seguirla, pero mi padre me lo impidió.

Medio mes después, mi padre falleció. El funeral transcurrió rápidamente y Tía Carmen regresó para encargarse de todo como una viuda. Después, se fue de nuevo y mis hermanos no la retuvieron. Incluso mis hermanos pensaron que tal vez mi padre la había echado a propósito porque sabía que no le quedaba mucho tiempo de vida y temía que Tía Carmen peleara la herencia con nosotros, los tres hermanos.

Después de 49 días de la muerte de mi padre, mis tres hermanos y yo decidimos reunirnos para dividir los bienes. Mi padre nos había dejado un terreno y una casa de tres pisos junto con dos acres de tierra agrícola. Dividimos todo de esa manera, y cada uno recibió su parte.

Cuando pensamos que todo había terminado, me volví a encontrar con el abogado, un amigo de mi padre. Después de un rato de conversación, el abogado me contó que mi padre había ido a verlo para hacer los trámites de compra de una casa a nombre de Tía Carmen. Mi padre había firmado los documentos para renunciar a la propiedad. La casa le pertenecía por completo a ella. Esto se había completado hace 4 meses, es decir, un mes antes de que mi padre la echara.

Me quedé en silencio por mucho tiempo. Nunca imaginé que mi padre fuera una persona tan perspicaz y que ocultara sus emociones tan profundamente. Resulta que no tenía miedo de que ella peleara por la herencia con nosotros, sino al revés, temía que nosotros la lastimáramos a ella, la mujer que en silencio nos había cuidado en lugar de él durante tantos años.

Busqué a mi madrastra. Su nueva casa era pequeña, pero estaba limpia y el patio estaba lleno de luz solar. Ella abrió la puerta con la misma sonrisa suave de siempre y su figura delgada y familiar.

Después de hablar con ella, entendí que el pensamiento de mi padre era correcto, porque si mis dos hermanos realmente se hubieran enterado, Tía Carmen no habría podido vivir en paz.