Mientras me acostaba con mi amante, recibí un mensaje que parecía ser de mi esposa que me dejó helado…

Mi nombre es Ricardo, tengo 35 años, y soy el director de una pequeña empresa de importación y exportación. Mi vida parecía perfecta: una esposa hermosa, un hijo obediente y una carrera estable. Pero a veces, cuando las personas están en la cima, buscan un poco más de emoción. Y me enamoré de Elena, una nueva empleada de la empresa, que era joven, dulce y siempre sabía cómo hacerme olvidar mis preocupaciones.

Elena estaba a punto de cumplir 25 años. Insistió en que la llevara a Japón para celebrar su cumpleaños. “Piensa en ello como un regalo especial, ¿sí, mi amor?” Dudé, pero la mirada brillante y la sonrisa de Elena me hicieron asentir. Le mentí a mi esposa, Sofía, diciéndole que tenía que ir a un viaje de negocios urgente a Tokio para firmar un contrato. Sofía solo asintió, me dijo suavemente: “Cuídate mucho, no olvides llamarme”. Sonreí, fingiendo abrazarla con fuerza, pero en mi mente ya pensaba en los días de “libertad” con Elena.

El viaje a Japón fue como un sueño. Elena se veía radiante en su yukata, me tomó de la mano y corrimos por todo Kioto, riendo y charlando. En la noche de su cumpleaños, alquilamos un lujoso hotel, con luces tenues y un sake aromático. En medio de la noche, mientras estábamos en pleno “ejercicio”, mi teléfono sonó. La pantalla mostraba el nombre de Sofía. Fruncí el ceño, molesto, pensando que probablemente me estaba llamando para controlarme. “Déjalo, ¿quién llama a esta hora?”, murmuré, apagué el teléfono y lo tiré al final de la cama. Elena se rio, tirando de mí de nuevo a la diversión.

Cuando terminamos, me acosté agotado y alcancé mi teléfono. Un mensaje de Sofía apareció: “Mamá ha muerto”. Mi corazón se detuvo. Me levanté de un salto, mis manos temblaban mientras volvía a llamar, pero Sofía no contestó. Elena preguntó, confundida: “¿Qué te pasa?” No respondí, rápidamente empaqué mis cosas y reservé el vuelo más temprano de regreso a México. Elena se enfurruñó: “Nos estábamos divirtiendo, ¿de verdad me vas a dejar?” Le espeté, “¡No preguntes!” y corrí al aeropuerto esa noche.

El vuelo largo fue interminable. Me senté encogido en mi asiento, con la mente revuelta. Mi suegra, la señora Isabel, era una mujer fuerte; apenas el mes pasado me había llamado para decirme que le comprara vitaminas a Sofía. ¿Cómo pudo morir tan de repente? Me culpé a mí mismo; si no hubiera apagado el teléfono, si hubiera contestado, tal vez habría podido regresar a tiempo. La imagen de Sofía llorando en silencio junto al ataúd de su madre me llenó de angustia.

El avión aterrizó a las 4 de la mañana. Tomé un taxi directamente a casa, mi corazón en llamas. Tan pronto como entré por la puerta, vi las tenues luces amarillas y los sollozos. Corrí a la sala de estar, donde estaba el ataúd. Sofía estaba sentada allí, con los ojos rojos, abrazando a nuestra pequeña hija. Me arrodillé, a punto de abrazarla, pero ella me apartó, con voz fría: “¿Tuviste un buen viaje de negocios?”.

Me quedé sin palabras, pero la mirada de Sofía no me dio la oportunidad de explicarme. Señaló hacia el ataúd, “Mira”. Me acerqué lentamente, mi corazón latía con fuerza. La tapa del ataúd estaba abierta, y dentro había una mujer mayor, con un rostro familiar pero que no era mi suegra. Me quedé helado, me volví hacia Sofía, “¿Esto… esta no es tu madre!” Sofía soltó una risa amarga, las lágrimas aún caían, “Así es, no es mi madre. Es tu madre”. Me sentí como si me hubiera caído un rayo. ¿Mi madre? ¡Mi madre había muerto hace 5 años! Miré de nuevo, temblando, y luego me di cuenta de la horrible verdad: era la tía Rosa, mi tía de sangre, a quien siempre había llamado “madre” desde pequeño porque me crió cuando mi madre biológica falleció. La tía Rosa había venido a visitarnos la semana pasada, y todavía estaba riendo y hablando animadamente. ¿Cómo pudo irse tan de repente?

Sofía se levantó, su voz temblorosa, “La tía Rosa sufrió un derrame cerebral anoche. Te llamé, pero no respondiste. Tuve que encargarme del funeral sola, tuve que consolar a nuestra hija sola. ¿Sabes cuánto me dolió?” Me desplomé, las lágrimas brotaron de mis ojos. Resulta que, mientras yo me entretenía en mis momentos de aventura secreta, mi ser querido más cercano se había ido, y yo no lo supe.

Después del funeral, Sofía no dijo nada más sobre mi “viaje de negocios”. Pero su mirada, fría y distante, me hizo entender que lo sabía todo. Elena me envió un mensaje pidiendo disculpas, diciendo que no lo hizo a propósito, pero no le respondí. Había perdido demasiado por una mentira. Esa noche, sentado junto al altar de la tía Rosa, me disculpé en silencio, no solo con ella, sino también con Sofía y conmigo mismo. Pero sabía que hay errores que, no importa cuánto te disculpes, no se pueden reparar.