El viejo vendedor de verduras raya el auto de lujo de una mujer multimillonaria — Una llamada a su hijo y un giro inesperado…

Bajo el abrasador sol del mediodía en Mumbai, un chirrido repentino de neumáticos rompió el aire, captando la atención de todos en un pequeño callejón. Un anciano, encorvado por la edad, con las manos temblorosas sujetando una canasta de verduras caídas, se encontraba frente a un reluciente Mercedes S-Class negro, con un rayón fresco a lo largo de su brillante carrocería.

El incidente ocurrió en un estrecho callejón de Bandra, un vecindario que aún conserva las huellas de la vieja vida de Mumbai. Las casas están muy juntas, los niños juegan al cricket en las callejuelas, y todos se conocen como si fueran una gran familia.

El Sr. Laxman, un hombre de más de 70 años, vivía con su esposa enferma en una pequeña habitación con techo de hojalata. Alguna vez fue maestro de escuela, pero se retiró temprano debido a dificultades personales. Las interminables desgracias de la vida lo habían vuelto silencioso, reservado, y excepcionalmente paciente con todo lo que lo rodeaba. Cada día, empujaba su modesto carrito de verduras por las calles, ganando lo justo para sobrevivir.

Ese día, el sol ardía como fuego. Laxman empujaba su carrito como de costumbre cuando pasó frente a una mansión recién renovada al final del callejón. Aparcado afuera estaba un elegante Mercedes S-Class negro, tan pulido que parecía un espejo.

Mientras se agachaba para volver a atar un manojo de espinacas, se escuchó un golpe seco—su carrito, con una rueda floja, se había movido levemente hacia adelante, y el borde metálico de su costado rozó el auto, dejando un rayón de casi 40 centímetros.

Laxman se quedó paralizado por el susto. Retrocedió tambaleándose, con la mirada perdida, buscando ayuda en la calle. Algunos vecinos comenzaron a murmurar:

— “Ay no… ese es el coche de la Sra. Mehra… ¡ese auto vale al menos 1 crore de rupias!”

En ese momento, una mujer salió por la puerta de la casa. Debía tener poco más de 40 años, alta, vestida con un traje de oficina de diseñador, su rostro perfectamente maquillado, pero con una mirada fría y penetrante. Era Anjali Mehra, una exitosa empresaria conocida como la “reina del sector inmobiliario”, propietaria de múltiples propiedades de lujo en toda Mumbai.

Al ver el rayón en su coche, frunció el ceño.

— “¿Quién hizo esto?”, preguntó con una voz tan filosa como una cuchilla.

Un vecino señaló a Laxman, que temblaba en su lugar como si se hubiera convertido en piedra.

— “Y… yo no lo hice a propósito… mi carrito se deslizó… lo siento, señora…”

Anjali se acercó a él, escaneándolo de arriba abajo antes de hablar con frialdad:

— “¿Tienes idea de cuánto cuesta este coche? ¡Solo ese rayón costará decenas de miles de rupias arreglar! ¿Puedes pagar eso?”

Laxman balbuceó:

— “Yo… solo vendo verduras… no tengo dinero…”

— “¿Y si no tienes dinero, qué haces siquiera en una ciudad como esta? ¿Crees que esto es un mercado de pueblo donde puedes hacer lo que te da la gana?”

Sacó su teléfono, aparentemente a punto de llamar a la seguridad del vecindario o a la policía. La gente murmuraba a su alrededor. Algunos sentían lástima por el anciano, pero nadie se atrevía a intervenir.

Entonces, Laxman recordó algo y, con manos temblorosas, sacó su viejo celular.

— “Aarav… ¿puedes venir, por favor?… Papá está en problemas…”

Quince minutos después, una camioneta gris se detuvo frente a la casa. De ella bajó un hombre alto y fuerte, con una camisa impecable. Tendría unos 30 años, mirada aguda pero serena. Era Aarav Laxman, el único hijo del Sr. Laxman, ingeniero senior en una importante empresa tecnológica de Bengaluru, que rara vez estaba en casa debido al trabajo.

Aarav se acercó, ayudó con cuidado a su padre a sentarse a la sombra, y luego se volvió hacia Anjali Mehra:

— “Buenas tardes, señora. Soy el hijo del Sr. Laxman. Por favor, permítame encargarme de esto.”

Anjali lo miró de arriba abajo, y esbozó una leve sonrisa irónica…

Aarav mantuvo la compostura.
— No importa quién sea usted, señora. Lo que importa es el daño a su coche. Vamos a arreglarlo.

Sacó su teléfono y realizó una llamada.
— ¿Hola, señor Sharma? ¿Podría enviar uno de sus equipos a Bandra para reparar un rayón en un Mercedes S-Class? Sí, la dueña es una señora llamada Anjali Mehra. ¿La conoce? Ah, perfecto. Por favor, hágalo lo antes posible y envíeme la factura a mí.

Luego se volvió hacia Anjali.
— Se ocuparán de ello. Le pido disculpas por el error de mi padre.

Anjali estaba desconcertada.
— ¿Quién… quién es usted?, balbuceó.

Aarav esbozó una leve sonrisa.
— Soy Aarav Laxman. Soy el ingeniero senior de la empresa que acaba de firmar el contrato para desarrollar la nueva infraestructura inteligente para toda su cadena de propiedades.

El rostro de Anjali palideció. La sonrisa confiada desapareció, reemplazada por una expresión de absoluto asombro. Había pasado meses tratando de asegurar ese contrato, y la decisión final se había tomado apenas una semana atrás. Conocía bien la empresa… y sabía que habían quedado impresionados con un joven ingeniero brillante que presentó la propuesta.
Solo que nunca supo su nombre.

— Yo… no tenía idea, dijo en un susurro apenas audible.

Aarav la miró con dignidad tranquila.
— Está bien, señora. Mi padre es un hombre sencillo, pero me enseñó el valor del trabajo duro y la honestidad. Gracias a él, soy quien soy hoy.

Luego tomó suavemente a su padre del brazo y se lo llevó, dejando a una Anjali atónita, de pie sola en el callejón, su lujoso coche con un pequeño rayón que, de pronto, parecía insignificante comparado con la lección que acababa de recibir.